من دفتر أشعاري هذه الورقة

توبة في زمن الحوبة

إنا من عذاب إلهنا مشفقون فهل لنا من كرة

هل لنا من توبة أم هل لنا من أوبة 

رباه إنا نخافك نرهبك وليس حديثي هو للمداد جرة

نخشى المنون أو العيش المترف في لهو ونحن سامدون

فإلى متى نحن عابثون جاهلون

نسينا وقوفنا بحضرة مولانا في يوم لاشفاعة فيه لمال أوبنون

أنسينا يوم زلزلت الحرة

وجاءت النسوة

يبكين في صرة

فليتنا نذكر الحق ثابتين عليه

ولو لمرة ولو لمرة

سندرأ الباطل ...

ونكون على طريق الحق والخير

سائرون وعليه صامدون

{ مضاوي }       

ورقة أخرى مبعثرة ...

الكتابة فن به أحيا...

الكتابة هي إكسير الحياة بالنسبة لي ... فلا أطيق العيش بدونها ...

هي سلوتي ومؤنستي إذا خلوت إلى نفسي ...

وهي كنزي النفيس الذي لا يقدر بثمن قط ... لا حرمنى الله منها ...

فإن جف ينبوع فكري ؛

أو صديت قريحتي ... واحتاجت من يشفي غليلها ؛

فلم تجد مني ما يلبي ندائها ...

حينها فقط ... أحس :

أن رحلتي ... انتهت ؛

وحلمي ... تبخر ؛

ونهايتي ... أزفت.

{ مضاوي } 

أنشودة الأوراق المبعثرة

ألملم شعث أوراقي المبعثرة ...

باحثة بين جنبات جوارحي ووجداني ...

عن مضاوي الأنسانه والكاتبة المتألقة ...

التي تسعى سعيآ حثيثآ لتؤدي أمانة القلم ...

ذلك الحسام البتار الذي يقطع دابر الرذيلة ...

ناشرآ الفضيلة والحق والخير ...

والجمال الذي يرتسم في قسمات أهلي وأحبائي ...

الذين طالما دعموني وعلى رأسهم والدي الحبيب الذي له كل حبي وتقديري.